martes

Persona y personaje


En este discurrir
frente al papel
me acompañan
más personajes que personas.
Uno empieza a morar
la isla del auto destierro
A mezclarse como naipes
antes de una jugada,
iniciando la ceremonia lírica
de expandir las arterias
como tinta,
en palabras.
Yo no sé
si escribe el personaje
o la persona
Tampoco importa
porque somos uno.
Yo no sé
si te amo al poema
o a la carta.
Si como noche
me hago día,
o como día
me hago noche.
Sin orden
Despeinada
De mal humor
pero dulce
hasta el hartazgo.
Desprejuiciada
inmadura
reflexiva
racional
y hasta contradictoria.

No sé
si existo
o sólo
me inventé
para escribirte.

jueves

Usted




Basta su aliento
para incendiar el aire
Usted
es una continua llama
que me invade
El miasma
que me inunda
las entrañas.
Por usted deliro
Porque me hace asomar
a la alegría
y olvidar voces muertas.

Basta su boca
para saciar mi infierno
Usted
Plexo de la noche
anidado en mi cama
anudado
a mis pechos
sabe como sorberme
como transcurrir
en mi piel
y exhalarme
hasta dejarme vacía.

Obra: "Kiss under the moon" de Ivan Koulakov

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lunes

La última Alejandra


“Pequeña pasajera,
sola con tu alcancía de visiones…
en el fondo de todo jardín hay un jardín.
Ahí está tu jardín.
Talita cumi”
O. O.

Murió este verano.
Se precipitó
desde la cumbre
del monitor
Voló en picada
hasta el teclado,
y descansó
sobre la palma
de mi mano.
Mustia y silenciosa
desapareció
entre vocablos rotos.

Hoy no hay
metáfora
que la entierre,
ni lágrimas
que la acompañen
cuando este desgarro
de palabras insepultas
agonice
en otros poemas.

¿Me quedé sin vos Alejandra?

Talita cumi.

martes

Luna india









a Federico

Un perro
se suicida
bajo la luna india

Ese perro
me amó
Durante siglos
festejó mi vida.

Hoy se entrega
al abrazo amigo
de la tierra
El viento
y las hojas crujientes
al rozarse
imitarán sus pasos
en la noche.

Me asusta el silencio
que aúlla
en mi oscuridad
tras la partida del ángel
Sin retorno
Sin lágrimas
Como lluvia postergada.

Ahora flota
en la pileta
Los ojos abiertos
mirando la nada.
Yo también me quedo
mirando la nada.

Imagen: "Luna india de abril"

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jueves

Soy una mujer de cuarenta y pico...




Hoy cumplo años, pero la que regala soy yo.
Este poema que escribí para el blog de Marcela
de "Mujeres de cuarenta y más", va dedicado a
todas mis chicas de cuarenta y tantos!!!
Las amo!!!

Por cada impactante mujer de más de 45, inteligente, bien vestida, sexy,
hay un hombre de más de 50...Pelado, gordo, barrigón y con pantalones
arrugados haciéndose el gracioso con una chica de 20 años.
Señoras, les pido perdón por ello....
Santiago Gamboa



Las de cuarenta y pico
Desafiamos día a día al espejo.
Aprendimos a encontrar
el verdadero brillo
de la mirada
que se oculta
bajo las párvulas pestañas.
Nuestra verdadera belleza
viene del equilibrio
De haber dudado
para encontrar certezas
de haber llorado
para descubrir la risa
Esa que nace desde adentro
y no aquella
que es el gesto
de mostrar los dientes
o estirar los labios.
Las mujeres de cuarenta y pico
nos hemos parido,
después de un ensayo
prolongado de situaciones
que duró nada más
y nada menos
que cuarenta años
Y debutamos exitosas
en la vida
cuando comprendimos
el verdadero valor
de ser maduras,
y porque madurez
siempre es sinónimo de belleza.

¿Quién dijo que la vida
empieza a los veinte años?
Sepan jóvenes,
que la vida
empieza a los cuarenta.

lunes

Quiero más...



Quiero
que me busques
entre el fuego,
que escarbes
la brasa candente
de mi silueta
desdibujada.
Quiero
que me abarques
en un abrazo apretado
que asfixie
este silencio.
Quiero,
quiero más
que algunas
palabras pueriles.
Quiero que seas convexo
para mi concavidad
Quiero más
de tus ojos moros
que la necesidad
de mirarme
horizontal
como el ocaso,
y yacer todavía
en este cuerpo.


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