jueves

Hora inocente




me desnudo
de labios apretados
y río/
río a los gritos
Y en mi alma
retumban esos
que ávidos de risa
lloran…(C.I.L)
*
No soy yo
cuando no estás
ni es mi piel
este cuero pesado
que me cubre los huesos.
Vos escribís mi historia
y habitas
este castillo de naipes
que es mi cuerpo.
Vos desatás
los nudos del tiempo
y me liberás la infancia
cuando apoyando
la cabeza
en la almohada
se suicidan mis sueños
Como frutos virulentos
caen
se parten
maduros por fuera
verdes por dentro
envejeciendo
sin ser…

**
No soy yo
esa cáscara rota
que llora callada
en el reflejo vertical
que devuelve el espejo.
Vos que sabés descifrarme
y romper el misterio
con tus pies de barro
le ponés alas a mis miedos
para poder espantarlos
Vos que me inventas
y yo me dejo
Aunque no exista prórroga
para el infierno
me quedo
porque
no soy yo
cuando no estás.

Obra de Noelia Avellaneda
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Para aquellos que quieran dejar comentario

miércoles

Morimos

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos entre los dos, ahora, separados, el uno del otro, diariamente,cayéndonos en múltiples estatuas,en gestos que no vemos,en nuestras manos que nos necesitan.
J. Sabines.


Nos morimos
vacíos de tacto
consumiendo las horas
sin besos
sin ojos
como clepsidras secas
en el pecho.

Nos morimos
de a poco
en todos nuestros momentos
Sin coxis apretados
ni lenguas ardientes
recorriendo desiertos de piel.
Sabiéndonos distantes
noctámbulos
sin noche
pero bajo la misma luna

Nos morimos
de amor silenciado
con nudos
entre el gemido y el grito.
Si, nos morimos
con cada nuevo giro
de esta despedida

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Inercia








Anacrónico
Impacto silencioso

Se desmenuzan palabras
sobre el plato frío
de ausencias
en el grito mudo
de tus ojos
en una lágrima
que rueda
sin ser recogida…

Te miro
desde mi propia cornisa
Algún cobarde pensamiento
asoma y fluye
con la misma cadencia.

Silencio
Opresión
que transmuta en miedo.
Oquedad del alma,
donde ya no retornan
las palabras

Esa brisa
no genera tempestades.
La inercia
es igual a estar muerto…

lunes

Crimen II







…no los perdones señor
Ellos saben lo que hacen…
(Un crucificado de tantos)
C.I.L

Los vemos
en los actos públicos
cortando cintas rojas
entre sonrisas tatuadas
y mullidas alfombras gubernamentales
Vemos
Como fingen alegría
y estiran sus manos,
perfumadas con Armani,
a las multitudes adormecidas
A veces
abrazan
a la señora “Chanel”
que cual muñeca
posa impecable para la foto.
Vemos
También
como suben a sus autos blindados
y se marchan
levantando polvo,
hacia otro lugar
donde repetir su acto.

No les crean
No ven
que somos cifras
sólo números
que suman vanidades
Ya tienen yate
Casas de veraneo
en lugares de moda,
mansiones
testaferros
campos…

No les crean
Detrás quedó el dengue।



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