sábado

Soldado



Al que fue, es y será...






Estamos solos
de soledad aberrante
Condenados a vivir
en el perfil del miedo
Escondiendo la mirada
dentro de los ojos.

No se si veré el sol
Si la noche
como una esfera,
girará lejos
y se irá para siempre

Hay en la espera
presagios
de un funesto destino
Temo a lo desconocido
Al odio que flota
como una nube
y nos cubre
A no entender
de que se trata todo esto
A morir antes
durante y después
sin sufrir siquiera
la verdadera derrota.

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jueves

Dedicado...

A Claudia Isabel, poeta dilecta

En nadie que vi pasar yo la logré
reconocer delante de mí

entrar es fácil, salir es difícil...





Dedicado a esa gran poeta que es CLAUDIA ISABEL



Ella más fresca que el cielo, como Liz blanco
fertilizándome
le reconozco como una gran poeta
en el rango de lo excelso y lo excepcional

alguien de mi devoción
con el perfil configurado en exactitud geométrica
y su par de lentes enfocados en la estética/ que como yo
gusta de la poética cifrada en sueños


nunca le vi pasar y comunicarse conmigo
en trato directo
ella nunca fue nadie real para hacer y deshacer lo irreal
en hechos verdaderos que no fuera la escritura
mas yo le encontré posesionada de la esfera que domina
en función de su quehacer

una tardecita de relámpagos al abrir su blog
al hacer "Clis", apareció su rostro deslumbrante
más bello que las ciudades de Gog y Magog
vi sus ojos, su perfil, su avatar / en un fugaz trance
viví miles de instantes de esplendor

y hallé en nadie más que en ella
lo que jamás hallé en ninguna otra
en toda mi delirante, errada y errante existencia
al instante reconocí en su faz un mítico y místico fulgor
su dulce parecido de mujer madura, jamás opacado por el tiempo

y aunque no siempre está a mi vista...
su dilecta presencia
se ha quedado latiendo en mi memoria
con un haz de rayos emanando de su semblante,
de su aire rebosante de inclaudicable tersura / esencia

precisamente de Claudia,
quizás la más bella criatura / que en nadie
nunca vi pasar y sin embargo
ese don inefable de su faz rompe mis tinieblas

y en un día cualquiera puede pasar
que aparece y me deja envuelto en un halo de luz
...y de paz




Strigolugius
Muchas gracias por la belleza de tu poema

lunes

Solos


El viento y la lluvia me borraron
como a un fuego, como a un poema
escrito en un muro.
A. P.








Todo es un sueño
mío o de otros
No importa
quien nos sueñe
porque no existimos.

Enmarcamos los ojos
Mostramos el cuerpo
desnudo
fatal
y luego
¿Qué hacemos con eso?

Arrojamos puñales
a la silueta de carne
Masturbamos la noche
que no gozamos
quedamos atrapados
en esta telaraña.
Solos,
cada día más solos
fuera del cuerpo,
sin intercambio
Tan planos
como fotos
Unidimensionales.
Llorando sin lágrimas…

Obra: "Mujer eterna" de Ferrugen

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viernes

Verbos







Piel sobre piel
y al filo de tu boca.
Desnudo palabras
Para que vistan
mi cuerpo vacío
tu alma rota

Sobre la hoja
blanco elipsis
blanco muerte
se mastican
y devoran
todos tus verbos
infinitivos:
reír
cantar
follar
soñar
volar…

Obra: "Donde habita el olvido" de R.García

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martes

Perdidos







Mi deseo es llenarme de ti… sentirme completo ya… perderme en ti… encontrarme contigo… y perderme y encontrarnos siempre.
G. S. S


Perdete en mí
Contá uno a uno
los lunares de mi espalda.
Dibujá con tu lengua
nuevos paisajes
Descubrime
como tierra virgen
salvaje
deseando
que te pierdas en mí
No mires atrás
sólo sentime
Perdete,
dejá que me pierda
en vos
con vos
Perdidos
pero sin perder
Ganándonos…

Obra: "El beso azul" de Amaral

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viernes

Huellas






No, no me olvido
cuando trenzabas mi pelo
y me lo adornabas con caracolas
mientras sonaba
cantata de puentes amarillos.

No sé si era más joven
O más vieja que ahora.
Ni siquiera si era feliz
o intentaba descifrar
ese misterio.
Seguramente
mi piel era más tersa
y también es probable
que mis pies flotaran.

A pesar
de mi intento de recordarte,
niego meterme
en viejas huellas.
La memoria
tiene muchas caras.

Te digo,
estés donde estés,
en el más allá
o en el más aquí,
siempre,
pero siempre
nos mintieron.

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martes

Ventanas pintadas...






Dedicado a todas las personas que estuvieron
del lado de adentro de esas ventanas pintadas...




Se cuece la sangre
dentro del cuerpo.
Las palomas no llevan
ramas de olivo
en el pico.
Ni son blancas.
Sólo un cuervo picotea
las ventanas pintadas

Desapareció el silencio
tras el abrupto grito
Se rompió la noche
sobre etéreos cuerpos
vagabundos
como fantasmas
ateridos entre las sombras.

Murió la palabra
¡Que en paz descanse!
***
Mientras los cuerpos
exhalan sus últimos suspiros
afuera hay navidades
de pinos de plástico made in China
y nieve de algodón.
Gente que corre
detrás de relojes
Panfletos que anuncian:
“Los argentinos somos
Derechos y humanos”

Me pregunto a dónde van
tantos sueños marchitos
Cómo será yacer ante la muerte
mirarla a la cara
y desertar de la vida.
“Los argentinos somos
derechos y humanos”
Campeones del mundo también
Y seguimos dándonos
algún que otro
baño de ignorancia
pateando la pelota afuera.

Cada día
hay más ventanas pintadas
que no queremos ver.

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viernes

Llamarse Ernesto...





La mayor nobleza de los hombres es la de levantar su obra en medio de la devastación, sosteniéndola infatigablemente, a medio camino entre el desgarro y la belleza". (Antes del fin).
E. S.




Ernesto
Como mi bisabuelo
que cambió los Alpes
por Baradero
Como el “Che”
Que dejó su vida
para servir
a los pueblos Amerindios.

Ernesto
Como de la Cárcova
Con su sobredosis de realismo,
en una explosión de color.
Ernesto
y la importancia de llamarse así,
según Oscar Wilde.
O como el mismo Ernesto
que escribió algunos versos a “Claudia”
para hacerlos míos.

Hay un Ernesto
que me hace soñar
Que es capaz de crear
a “Alejandra y Martín”
sentados en parque Lezama
e inventar el amor más tortuoso
pulverizado entre llamas.
Ese mismo,
que tiene cosas
de todos los Ernestos,
pero es único.
Que usa gruesos anteojos
y camina lento
por el mundo
Cuyo gesto es serio,
como mirando al cielo
que se le acerca…
Maestro Sábato.

lunes

Fin...








Tus ojos
sostenidos
se llevan
el pájaro
de mi mirada.

Estoy fuera del tiempo
creando momentos
sin relojes
Abriendo manos
que no llevan flores,
solo nudos
y más silencios.
Mientras,
espero
que devuelvas
mis pájaros.

La noche
es hembra
y gesta el crimen
Algunos caminan
con rebeliones
atadas a sus pies
No sirve.
La noche
es hembra
y ronronea
como un gato.


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